肖邦安然地享受着这一切，躺在沙发上，徜徉在旋律和织体的海洋里。

乐句在青年的脑海中被转换成五线和音符，黑色的小蝌蚪围绕着连线、装饰和标注，慢慢汇聚成字词句段篇。

从某种意义上说，他的确是一个作家——只不过用的是非同一般的表达，他不用语言写故事，他只用音乐记录，用钢琴表达。

这种同居的福利实在是过于美妙。

肖邦曾经恨不得让人把匈牙利人绑到他的钢琴上，但当某人的魔爪伸向他的作品时，他只会恨不得将金发的钢琴家扫地出门，然后给门窗装上一打锁。

和弗朗茨比起来，欧罗拉就是天使。

安亭街38号，随时都能听到符合他审美趣味的钢琴，这里简直可以媲美天国。

“弗朗索瓦，我每天这样弹琴，会不会吵到你啊……”

“你怎么会这么问？我只会怕你太累，不能再弹更多。”

钢琴声停下，沙发上坐着最为忠实的听众，少女犹豫着要不要开那个口。

“可是……可是……你不是作家吗？你工作的话，不需要特别安静的环境吗？”

“亲爱的欧罗拉，什么都会吵到我，但音乐不会。请你安心，你练琴和我工作，不会有冲突。”

“好吧，我是会当真的哦，弗朗索瓦。”

“尽管当真，绝没有假话。”

“这样吧，等你的病彻底好了，我就买一张写字桌送给你吧——就放我钢琴对面，落地窗在那，光线一定很好。”

“为什么，要送我一张写字桌？”