我看见了几张“马罗尼首领锒铛入狱”之类的信息，但上面着重圈起的还是被捕名单中的“火柴马龙”两个词，其他还有一些近期的报道，包括“蝙蝠侠失踪”和“警方加大力度打击义警行动”——最后还有“韦恩庄园地陷坍塌”的大字报。

揉了揉眼睛，我再三确认自己没看错：

“韦恩庄园塌了？”

正在橱柜前忙活的马龙转过身，视线从大字报滑落到我的脸上：“那是半年前的新闻了。”

半年前我在干什么？和镜子里的自己比赛谁喝得更多？

我甩甩脑袋：“好吧，那布鲁斯韦恩挺可怜的，一觉醒来家没了一半。”

这个姓氏唤起了我对昨晚的回忆，比如怎么跑了十八条街才甩开狗皮膏药一样的红罗宾，然后路边买醉，和消防栓痛诉我的二把手就这么没了的悲惨心情，最后一脚摔进垃圾箱呼呼大睡——

老天，我是不是成逃犯了？！

“你要是想看自己的通缉令，”马龙简直是我肚子里的蛔虫，“桌上压着的那份就是。”

来不及想我是不是又把对话框和内心独白框画反了，我跳起来冲到桌边，果不其然看见一张超绝美少女入狱照。

……虽然说笑得挺可爱的，但是能不能别对着镜头眨眼睛！

清醒的我被喝醉的我暴击一万点，软绵绵地倒下了。

流浪汉这时把一份温热的煎肉罐头放在我腿上：“放心，大部分人不会把现在的你和她联想在一起。”

什么意思？现在的我很邋遢吗！？

我磨了磨牙，也知道自己是什么德行：“这是你作为逃犯前辈的安慰吗？”

在报纸上涉嫌参与杀人、贩/毒、拐/卖等多重重罪的马龙在我身边蹲下。

他伸出手，我反射性地以为自己会被打，不由缩头闭眼。

留下的触感却是轻柔的。

“……我不记得了，”他一贯冷淡的口吻里初次流露出犹疑，“大部分事。”

我不禁睁眼去看，发现他在我手里放了一个旧旧的蝙蝠发卡。

平视着的双眼沉静如海，很难想象这种人会犯下那么多的罪——起码检察官是我的话绝对会判他清白。

马龙指了指我的刘海，示意发卡的用途：“吃点吧，吃完了去床上睡一觉。你的嘴唇很白。”

我愣愣地照做，煎肉罐头很油，但我也吃过比这更差的，所以嚼得还挺香。

至于这对健康如何……穷人只能祈祷自己有个铁胃。

吃了没两口，我被面前的流浪汉提着后领放到板房里唯一一把椅子上。

这个时候应该说谢谢。

我的喉咙却像被肉汁糊住了，半天也开不了口。

“你需要我帮你做点什么吗？”

最终我硬着头皮挤出一句问询——仔细想想，我身上的衣服也是他的，还被允许在这里休息。这个世界上不存在不需要回报的善意，我之前以为他是想找个人/上，但现在琢磨又不是这么回事。

原本有出门打算的男人停驻脚步，他的目光或许是种打量，但总有种微妙的不适令我攥紧了手里的铁皮罐。

“你没有告诉过我你的名字。”

“……”怎么不按常理出牌？我被他噎了一下，“乌苏，我最喜欢的啤酒牌子。”

打折起来够便宜，后劲也大，喝两罐能安睡一整晚。

他点点头：“等你睡醒，晚上跟我来。”

我的脑内划过一串违法犯罪活动。

然而马龙下一秒开了口。

“三街的玛格叫了废品回收，记得带上旁边的推车。”

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