你问我手，

为何冷若冰霜？

我的手，

握住剑柄，

不肯放。

你的手，无声滑过我的脸庞。

我看见你眼中，

泪如清潭。

我看见你眼中，

飞花似梦…

林寻风是孤单的，否则的话，也不会吟这么煽情的诗。无情的他似乎也变得多情，否则的话，又怎会有令他伤心的事？

他还是抱着一坛女儿红，不知是第几坛了，又或许仍然只是左行的那一坛？

他每天都喝得烂醉如泥。

没有谁的手，无声滑过他的脸庞，替他拭去多情的泪，只有落花片片，沾惹了他满襟满袖。

他渴望听见雪儿的琵琶，他似乎听见了雪儿的琵琶…