她皱皱眉，“真要割啊？那我的手腕上是不是要再多一道伤口？师父，要是每取一次血多一条疤，好难看的。”

“不会，在原来的伤口上重割。”

“哦，那好吧。”她在笑，心却在滴血。刚好的伤口重新割开，说不痛是假的，但更痛的是她的心。

师父明明近在眼前，她却觉得他离自己好远。那么的远，那么陌生，就像是他们从未相依生活过。

“师父，您那个朋友什么时候好？我还要取多少次血？”

“这不是你应该问的。”

血流进银碗里，在寂静的夜中能清楚听到“滴答”声。她的手很冷，手指头一根根地冻僵，像被冰封一样。

“师父，如果我一直这样被取血，那我会不会有一天变成干尸？”

赤苍的手一顿，“不会。”

“真不会吗？”她又问。

赤苍看着她，“是。”

她有时候真恨自己为什么看破一切，又为什么要在过去多年的岁月中习惯察言观色。她从他的眼中窥破另一个可能，一个更加残忍的答案。

没有咆哮没有怨恨，她竟然还在笑。

“我知道了，因为我等不到成为干尸的那一天。在那之前，我应该早就死了。”