他忘不了时亦南，真的忘不了他。

无论再过多少年，他还是记得他的容貌，他的声音，他的一切，那些东西深深镌刻在他的灵魂深处，永不褪色。

他之所以如此痛苦，如此悲伤，是因为他无法挽留时亦南渐行渐远的背影，所以他活该待在这里，苦不堪言、卑躬屈膝地回忆着他的爱，他的时亦南。

是他不肯放手，所以他总得付出些什么代价。

只是这些代价太过昂贵，他不知道自己还能支撑多久。

第7章

人们常说，艺术家要么极度潇洒，在每一段感情可以毫不犹豫地抽身离去，要么就极度情深，总是死于自己黑夜里无端升起的痛苦情绪之中。

白一尘自觉他不是艺术家，却是搞艺术的人，还是上述的后一种人。

他今天本来应该把堆积起来的翻译单子做一做，或是去画室看看有没有想要买画的新顾客，可他今天实在太累了，累到他什么也不想干，只想迫切地见见那个人，或是听听他的声音也好。

白一尘抖着手，从口袋里掏出手机，期间几度不稳，差点将手机摔落。

他翻动着通讯录，想要找到那个熟悉的昵称，终于翻到时，白一尘却怔怔地放下手机——他已经忘了，在他第三次自杀时曾经拨打过这个电话，不过话筒里传来的冰冷的机械女音却告诉他“对不起，您拨的号码是空号”。