沈清察觉出许意转变的情绪，也不再纠缠，伸手在便利贴上打下自己记忆中的歌词。

过了会，许意看着成文的歌词，忍不住问沈清：“这真的是我写的歌词吗？”

那一行一行的字，看在许意眼里，总觉得过于青涩和矫揉造作了。

许意产生了莫大的自我怀疑。

沈清断绝了她的希望，说：“别怀疑，就是你写的。”

许意看了好一会，捂着脸，问沈清，“要不咱们换首歌吧。”

她好像三十岁了，没办法唱出十五岁时候写的那些话了。

沈清没吭声，拿着手机，又开始一字一顿地进行她的诗朗诵。

听着她念出那些歌词，许意快要社会性死亡了。她想也没想，伸手捂住沈清的嘴，嗔她一眼，问她：“你到底想干嘛呀！”

沈清把许意的手捏住，拽下来，认真地说：“读歌词。”

“你别读了好不好，我们换一首？”许意问。

沈清说：“为什么不读？我觉得挺好的。”

许意快疯了：“哪里好了！这里都不通顺，押韵也很奇怪！都没有在讲人话啊！”

沈清一针见血地问许意：“你是真的觉得自己写的歌太烂，还是不愿意面对当年的自己。”

面对那个热烈，诚挚，仿佛从来不知道什么叫做低头的自己。

许意盯着沈清看了好一会，说：“我没有。”

沈清不会知道，遇见她之后，不讲道理的那几年，是她在雨季来临之前，最快乐的那几年。

许意投降了。

“就唱这首吧。”她说，“让别人看看过去的我到底有多幼稚，没关系。”：，，.