话本上说，南方边关有传言，说随身的兵器在年年岁岁里，被汗、血、泪浸染，洗刷过一遍又一遍，便成为了兵者的一部分，连着人的一缕魂魄。身死在战场上的兵士，魂魄会跟着兵器，回到家乡。

韩先生说，这个说法确实在南方的各个兵营里流传。将士们都笑谈着，那便不怕了，活着可以骑着马回乡，死了还能让同袍带着自己回乡，好歹魂魄能看一眼那无祸无灾的故土。

可真的打起来仗的时候，连贴身的铁牌都无人可以托付——甚至无人记得去托付，更何况铺满了一整片土地的兵器。

薛逸的目光长久地顿在那辆板车上，心下泛过微茫的怅惘和欣达。

胜了啊，把那片地方保住了……好歹，好歹可以带上这些虚无的寄托。死去的人不用再流离。当要回家去了。

可还是……不在了啊。

薛逸轻轻地动了动手指，搭在剑柄上。金属微凉的触感，带起来微薄的酥麻，那么真实。

那么真实地讲给他听，那些有去无回的故事。

再一次、再一次、再一次，他清晰地感觉到，每一个人、每一次冲向敌军战火，或许，便会变成一截断刃，再也没有命回来。

他也一样。

多少残酷。

可他们还是要去前线，拼了命地过去，拼了命地打仗，拼了命地去送死——为了让背后的这些人活下去。

那个领将忽然朝这个方向偏了偏头。大约行伍里待久了的人，都有胜于常人的直觉。离得那么远，他却稍稍勒了下马，一眼扫过来。

薛逸看不清那个领将的神情，连面孔都是模糊的，却像是能触摸到那被刀枪打磨出来的凌厉。这个驻守在太平的地界上，如若没有征召、调遣，或许一辈子都不会直面战场的守将，锋利得像能劈开长风和山石。