武遇点点头继续说：“那阵子我在国外比赛，他打电话让我回去签字退学。我和他说我得了个世界比赛第一，没想到他忽然就开窍了，没再反对我学古典乐。”

他说的很慢，吴缘听得很认真，两人细嚼慢咽地吃着串串，锅里腾腾的蒸汽和身后呜啦的风扇都变成了氤氲的背景。

“但是我转头就进了娱乐圈，还跨专业去学作曲。”武遇吞下最后一个鱼丸，揉了揉撑起的肚子，“当初如果我没进娱乐圈，老老实实弹我的琴……很多事情会不会不一样？”

吴缘微蹙起眉，没有说出像“你真任性”、“人生没有如果”这样的话——尽管他第一想法是这些，但他从武遇的言语间捕捉到一些奇怪的地方，武遇似乎有意识地隐去了一个人，对此闭口不谈。

他轻声问：“你……妈妈呢？”

武遇答：“她死了。”

寻常人提起自己亲人的死亡都会很隐晦，比如过世、离去、走了，不会将“死”这种赤裸的说法端上台面。

但武遇不是这样。

他说的很轻松，就是死了。

仿佛死去的那个人，不是他妈妈，而是电视剧里的路人。

“吃撑了，陪我走走吧。”武遇拿起外套，径直走到前台结了账。

顺着店外的路走上几十米，就是横穿了整座城市的北河。

冬天的室外寒气逼人，河边更是风大，呼呼地吹了几下，吴缘脸上的红晕就全没了。

“我妈在我很小的时候就死了。”武遇点燃一支烟，火星在黑夜里飘成了模糊的小点，渐渐微弱直到不见。

吴缘伸出手：“给我一根。”

武遇挑了挑眉，似乎有些意外。