他说完，整了整满是血迹的衣服，走出了房间。步伐随有些蹒跚，但是脊背挺直，背影优雅。

……

洛杉矶的夜，始终是那样。浓重，而又纸醉金迷。

走出自动转门，文森特站住了。

他抬起头，眯起眼睛看着天空。

在林立的高楼中，天空只有小小的一方。

黑暗并且无光。

雪，从那窄窄的空洞黑暗里坠落。

寂静无声。大片大片，无穷无尽，以决绝的姿态，厚重得降临。

脸上传来冰冷的触感。文森特抬手，抹掉眼下雪落的痕迹。

瞬间，他被淹没在熙攘的人流中。

来往的人，匆忙的神色落进他的眼里。

兴奋的，担忧的，漠然的……世界，在人们的眼中，这样万般不同。

文森特穿过人流，走到了街角。

那里，一个穿着羊绒大衣的男人靠在车边，抽着一根烟。

灰眼睛的教父站在那里。他似乎是在等谁，以令人钦佩的耐心一直静默等待。他的肩头，已经积了薄薄一层雪。