不会有事的。他这样想道。

快递被送到了酒店的一个侧门门口，身穿着绿色制服的年轻男子抱着一个纸包，另一只手里拿着一个签名版。

文森特慢腾腾走向自动玻璃门外那个等待着的年轻人。

他低着头，过长的头发遮住了眼睛。

那年轻人看着来人，身边深秋的风凛冽，他的手掌却不觉微微汗湿。

自动门无声的打开，风吹起文森特额前的长发。

年轻人看清，这个男人，在笑。

然而不容他多想，他走上前，“伊森·里维斯先生么？”

“是。”冰冷坚硬的回答。

“这是您的快递，请签收。”

“好。”

文森特抬手，去接那个递给他的签名版。

然后，是一声巨大的枪响。

然后，身着绿色制服的男人倒下去。

洛杉矶干燥冰冷的空气里，仿佛有硝烟的味道在弥漫，其实，文森特每时每刻都能在洛杉矶浑浊的空气中闻到这种令他熟悉的气息，而此刻，那味道中参杂了令他更为熟悉的血液的腥气。

这些气息他不仅熟悉，并且喜欢。它们让他兴奋。然而，这一刻，他却只觉得，乏力。

一切仿佛就此定格。轰然巨响之后，世界陷入了尴尬的沉默。