这真是一间破烂的舞厅,吊灯歪斜，墙纸剥离，长长垂地的窗帘朽烂不堪,地上满是灰尘。

巴黎的军官俱乐部里的舞厅虽然没有这么大,但装潢实在是要好得多。

怎么会有人在这里举办舞会呢？

说起来，是不是只有自己和另一个人已经到了来着？

他茫然地朝四周看去，觉得自己不太想朝另一位宾客提问。

一直盯着破烂的装修看似乎不太礼貌,他只好抬头朝屋顶看去。

天花板说不定有三层楼那么高,凭目测很难确定具体的高度,吊灯熄着,只凭窗户透入的光实在是看不太清楚。

最高处几乎是幽暗的，仿佛把周边的光线吸收了一般的幽暗。凝视着那个方向过久,会产生目光连带着念头一起被吸收的错觉。

眩晕。头昏眼花。

他刚才在想什么？

可能是从远处传来的东西折断,碎裂以及一些奇怪的难以辨别的声音忽远忽近地在颅内震荡着,他却做不出任何反应。

正下午的变成暖色了的阳光照在手掌上——

不对,为什么他的手上拿着枪呢？

手.枪从他的手掌中自然地滑落，掉到地板上,他却没听到有东西撞击地面的声音。

怎么回事——

思考和视线一起滑落。

他昏了过去。

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纪德头痛欲裂地从地板上起来，带着灼烧感的热气从四面八方袭到身上。

疲惫不堪。眼前的东西似乎产生了色差。

砰——

等等,谁开的枪。

纪德下意识地向自己的手.枪摸去，却摸了个空。

还没等他从混乱中清醒过来，舞厅的栎木大门被一脚踹开。

来者是一个手持双枪的赤铜色头发的男人。

终于,在不知道神志混沌了多久之后，安德烈·纪德的大脑恢复了清明。

“作之助——”他几乎是脱口而出对方的名字，然而不知为何更多的话却从脑中消失了。

正当他迟疑着不知所措时,从身后大约十米的地方,响起了一个让他立刻全身僵硬的声音。

“织田作,你来了。”从说话者的语气来看是真的对织田的‘到来’十分满意。

织田作之助几乎是立刻将枪口垂下，回答道：“嗯，我来了。”