“沈铎，”任勤勤压低声音，“好端端的你拔草干吗？”

沈铎抬起了头。

景观带的暖黄灯光落在他脸上，剑眉星目，薄唇总显得有些凌厉，可带着酒气的眼眸却很温柔。

“我在找一样东西。”

任勤勤打量着满地狼藉，“那，找着了吗？”

沈铎嗯了一声，将手里的一根草递到了任勤勤面前。

“给你。”

那是一根比手指大不了多少的狗尾草。

这么小一根狗尾草，黑灯瞎火的夜里，也不知道沈铎是怎么从草丛里翻找出来的。

“你知道这草的意思吗？”任勤勤轻声问。

沈铎仰着头，英俊的面孔带着脉脉温情，说：“我喜欢你。”

任勤勤只觉得此情此景，很不真切。

她走过去，坐在沈铎身边。

沈铎的衬衫被酒水打湿了大片，紧贴在胸口，一股熏人的酒气扑面而来。

“还行吗？”任勤勤问，“喝到哪个程度了？是要对诗呢，还是要对唱？”

沈铎既没有出口吟诗，也没有放声歌唱，只是默默地看着任勤勤。

那眼神，就像月下万里清波的海洋，蕴藏着无数不可诉说的情绪。