又再如，她以为不来墓园，就可以假装母亲还在。

素叶在母亲的墓碑前停住脚步。

照片下，已经有了一大束的马蹄莲，安静地躺在那儿，就像是静静地在素秋的怀抱中绽放似的。阳光下的花蕊有些许枯黄了，花瓣的卷边儿已有了死亡的味道，只是，从包装的精细程度不难看出探访者的用心。

能知道母亲喜欢马蹄莲的人，除了她，就只有他了。

素叶孤零零地站在那儿，怀里紧紧勒着花束，紧抿着唇盯着墓碑上那束鸠占鹊巢的马蹄莲。冬日虽灿，风起却寒，吹乱了她的长发，地上的枯叶哗啦啦地从她大衣的衣脚扫过。

她眼底的悲哀无法匿藏，那些深刻在脑海中的记忆一桩桩一幕幕地呈现，像是一颗颗毒瘤似的，平时看似销声匿迹，实则病毒暗自扩撒。

人们往往喜欢忘记痛苦的，记住幸福的，可她恰巧相反，从小到大折磨她的就只有痛苦，那些个快乐也好，幸福也罢，似乎总是跟不上她痛苦经历的节奏，无法将其取代。

素叶走上前，弯身拾起那束马蹄莲，一甩手，枯萎的花朵便挣脱了精心的装束，四散在寒风之中。她蹲身下来，将自己怀中的一束马蹄轻轻放在墓碑前，抬眼看着墓碑上笑容正嫣的母亲，“是他来了吧？”

回答她的永远都是沉默。

素叶深吸了一口气，方才缓解了眼睛的酸胀。

拿出一条手帕，抬手轻轻擦拭着墓碑上的照片。

“您从来没跟我说过您恨过他，就算当初他最终还是选择了他的事业，选择了他的家族。”素叶小心翼翼地擦着，瞳仁深处是炸开的痛苦。