皇帝定定地望着这把长命锁，忽然问：“府上那棵梨树还在吗？”

四面宫人黑压压跪了一片，谁也不知道他在说什么。

皇帝恍然明白过来，这世上最后一个能够听懂他这句话的人，今天也走了。

“只有朕了……只有朕了……”他自顾自重复着这句话，在人群中瞧见嫡孙的身影，问道，“太子有没有留话给朕？”

赵羲红着眼睛跪在床边，膝行上前道：“回皇祖父的话，父亲说，若是他等不到您，便让孙儿替他给您磕三个头，感念与您父子一场。”

赵羲说着，认认真真大拜下去，叩了三个响头。

皇帝愣了愣：“只有这样？”

“只有这样。”

没有劝谏，也没有一字一句涉及利益的遗愿与交托。他的儿子，在生命的最后一刻，只是在感谢他的生养。

这临终一言，不经政治色彩的雕饰，简单得正如最初牵绊起他们父子的这把长命锁一样。

皇帝缓缓地转过身，迈着歪斜的步子，摇摇晃晃地走出了东宫，瞧着那一眼望不见底的汉白玉天阶道：“朕的梨树呢？朕的梨树呢……”

太子薨逝，虽非国丧，皇帝却忽然罢朝，深居于福宁殿一步不出，不理政事，甚至对外连一句交代也没有。

朝堂上乱了套，四皇子赵珣“挺身而出”，领着一群朝臣，到福宁殿恳请皇帝节哀顺变，尽快回朝。