她是看着琴谱、凭着记忆弹的，下手难免会有些犹豫。

未经改编的片段也显得过分的难，她要么弹得断断续续，要么就是蜻蜓点水，用反复的和弦浑水摸鱼。

曲中那么多丰富的感情，她勉强算得上是展现了别样的自由感。

不过陶抒苒是最讨厌半途而废的，她厚着脸皮磕磕绊绊地把整首曲子弹完，才终于松了一口气。

一转头，坐在她身旁的姜寒栖居然在看着她出神，往日里清澈的双眼在阴影中显得有些深邃，似乎是在回忆着什么。

什么嘛，她有弹得那么难听吗，难听到要靠发呆来逃避了。

“我都说了不想听的话就拍拍我嘛……”等了半天也没等到夸夸，陶抒苒不满地撅起了嘴。

“没有。”姜寒栖眨了眨眼睛，仍旧凝视着她，“我就是觉得，像是在做梦一样。”

人的记忆就像是被封存在一个个智能密码箱里一样，当接收到恰当的密令刺激时，那段相应的记忆就会随即铺展开来；当密令高度吻合时，甚至会让人产生时光倒流、重返过去的错觉。

阳光散漫的午后，棕色调的房间，最普通的三角钢琴，还有坐在弹琴人身边的自己。

不是枯燥闷热的夜晚，不是嘈杂喧闹的会场，不是镁光灯下的舞台，不是遥不可及的女孩。

但只需几个流畅灵动的音符，仿佛就可以把她瞬间带回那一刻，仿佛就可以弥补所有的遗憾。

姜寒栖继续道：“我以前一直觉得挺奇怪的，为什么总会有人在音乐会谢幕后去送花。但我刚刚才突然想到，如果不送花的话，靠贫瘠的语言怎么会够呢？我应该也没有更好的办法去传达心意了吧。”