鲜血顺着剑锋流淌，在精美的剑格汇聚，然后落下，将地面打湿，染红。

那是王的血，很珍贵……曾经的王，曾经很珍贵。

金狮破碎，国君身亡。

赞歌威尔死在权力的高台上，也死在权力的长剑下。

只有很少人看到这样的一幕……起码现在很少。

起风了，扬尘像掀开的书页，离开二层台飞上天，就好像历史的手掌揭过这一页，下面是新的四线格，等待时光的笔锋记录下新诗篇。

远方飘来花的幽香，稀释掉空气中的血腥味，变成一种很奇怪的气息，有些刺鼻，有些清新，叫人印象深刻。

图拉蒙跌坐在地，那把闪着寒光的长剑没入兄长身体的画面在他的脑海里一遍遍重复。

他没有露出悲伤表情，也没有愤怒大吼，而是用不可置信，不能接受的目光望着二层台那个一动不动的身影。

他的兄长，这个国家的王，死了？刚才还好好的，一转眼功夫就没了声息？

那把剑很刺眼，剑上的一抹红更刺眼。

与唐方不一样，他闻不见花香，也看不见崭新的书页。他是属于赞歌威尔那个时代的人，更是甘愿为国王陛下去死的人。

如果说是时代抛弃了他们，为什么亨利埃塔、阿尔纳西这样的老东西还好好的活着？为什么！他们的时代应该早已落幕才对。

所以，他不相信命运一说，不相信时代一说，不相信潮流一说。他固执的认为，造成这一切的罪魁祸首是那个姓唐的家伙，而不是虚无缥缈的命运，暧昧不清的时代，与晦涩难解的潮流。

亨利埃塔与梅洛尔也看到了这一幕，脸上的表情有极大差异。

前者很平静，平静地望着那把剑插入赞歌威尔的胸膛，平静地面对正轰隆崩塌的王权丰碑，平静的对待一个时代的落幕，只是在最后叹了口气——这是他今天第四次叹气。