想轻触，又怕碰得更模糊。

江依轻道：“我查过，那是一位波斯诗人的诗句，翻译成中文是在说——”

“创造是一条清澈、平缓、快速流动的小溪，你就是从天而降的恩典。”

郁溪坐在沙发上岔开双腿，手肘搁在双膝上，那幅画像架在她手上，连紧握都不敢。

江依过去，俯身，轻抚她头：“我想，你妈并不是以门前随便一条小溪，为你命名。”

她轻轻把那幅画从郁溪手上拿开，任由郁溪把脸埋进双掌。

温热的眼泪从眼睫滑落指缝。

一次次被她妈冷待的时候，她没哭。

一次次看她妈狠狠推开她、护住自己画的时候，她没哭。

甚至那次被她妈推倒撞在柜角、头破血流的时候，她也没哭。

然而这时眼泪却汹涌，像漫过她的潮。

江依从背后贴过来，把她整个抱进怀里。

记得她生平第一次哭，便是以为自己被高中开除，飞机划过夜空，却遥远得像个再也触不到的梦。

那一次，江依也是像这样抱着她，像一把降落伞，托住了遭遇空难的绝望的人。

降落伞摇摇晃晃，消解了让人不辨方向的剧烈冲撞，她在江依怀里落回地面，听江依在她耳畔轻述一个事实：“她不是不爱你。”

“她只是生病了，很严重的病，并且没有得到相应的治疗。”

郁溪的眼泪把头发都糊住，江依温柔把那些湿透的发丝从指缝挑出，挽在她耳后，听她呜咽着问：“是我拖累了她吗？”

江依话语里带着柔韧的力量：“不是，她是一个成年人，虽然生病了，却也知道自己做出了怎样的选择。”

“她很爱你。”