“灰色？”

“是啊，这里的废弃程度，十年是远远达不到的。也就是说，明流君住这儿的时候，这里就已经是半废弃的状态了。住在这样的地方，童年八成是灰色的。”

“织田作，你会指望这种灰色的地方获得什么幸福吗？”

织田作回想了明流和他提过的零星碎片，感到疑惑。他是没办法想象这其中发生了什么巨变，过去并不重要，只要现在是好的就没问题。

费奥多尔：“纯黑的土壤上，也会开出白色的花。太宰君，幸福与否的判定，是心灵。”

太宰治没有接费奥多尔的话，跳到一边，用堪称可爱的撒娇语气说着不友好的话：“你看，费奥多尔君就是完全相反的例子。他这种人，是纯白地狱上开出的黑心莲花。”

白色，灰色，黑色。太宰治总喜欢说些莫名其妙的话，这一次织田作却隐约听懂了。他们三人，不，他们四人，说到底都有不那么光彩的过去，与某种普世称之为正确的“正常”偏离了十万八千里，又各自生长成了不同的样子。

如果硬要选个分类，他自己，过去大概是无色吧。

因为那浑浑噩噩的数年，并不能称之为活着，也没有任何可以拿出来说的事情。

“织田先生。”费奥多尔突然叫了一声。

“嗯。”

三个人不约而同地停下来。

空气凝滞了一瞬。

快到眼睛都无法看清的黑影从角落里扑出，在那之前，织田作之助的枪就已经扣下了扳机。

砰——